Les danseurs de guerre s'approchèrent
de leur chef, au plus profond du petit bois. Ils avaient bien mérité la
cloppe qu'ils faisaient tourner, chacun tirant une latte d'un air
fatigué. L'étendard des sangs-froids qui finissait de sécher leur
permettrait de se tailler de nouveaux shorts pour la saison à venir.
En dehors du bois, les bêtes hantaient
le champ de bataille, festoyant sur la carcasse poignardée à mort
du Seigneur Elfe Sylvain, pendant que ,non loin de là la matriarche
elfe noire regardait les corbeaux de ses yeux désertés par la vie.
Partout autour, des corps, les uns
verts, les autres noirs.
Quelques unités ayant échappé au
carnage semblaient toutefois garder un semblant de cohésion. D'un
côtés quelques archers en collants verts inspectaient avec
curiosité les cadavres des servants de l'étrange machine elfe
noire. De l'autre des lanciers en collants de vinils noirs
surveillaient le bois dans lequel les danseurs de guerres avaient
disparus.
Il y avait aussi l'étrange cratère
qui avait vu l'enchanteresse elfe sylvain perdre ses pouvoirs (et la
vie à peine plus tard) et l'autre étrange cratère, un peu plus
loin, qui avait vu la magicienne elfe noire perdre tous ses pouvoirs
elle aussi (et la vie à peine plus tard). Etranges similitudes.
Un beau match nul en quelque sorte, les
corbeaux avaient encore gagné.
Le silence n'était plus troublé que par les bruits de mastication de la bête des elfes noirs et par les pleurs de la monture du seigneur sylvain.
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RépondreSupprimerUn Danseur de guerre Elfe Sylvain fut apporter à la troupe... Il était très pale. C'était sans doute dû à la perte de sang, dont son collant vert était tellement trempé qu'on eut dit un collant de vinyle noir.
RépondreSupprimerIl attrapa la clope qui tournait et tira dessus. Sa toux fit rire ses congénères.
Par la suite, lorsque tous s'endormirent loin du carnage, le Danseur blessé sorti une dague à la lame courbe et suintante de poison avant de se diriger vers le champion endormi de son groupe... A mi chemin, cependant, il prit une autre direction en balbutiant des propos incohérents parlant de dortoir de furies faisant une bataille de polochon : décidément, les clopes elfes sylvains, il n'y a pas que du tabac dedans...
(mais le cpte rendu est fidèle au massacre des deux camps)